Auteur/autrice : La Boucherie

Je dois avouer qu’en me réveillant ce matin, j’avais une petite boule au ventre. Comme avant chaque match, à l’époque. D’ailleurs je viens de penser que j’avais quelque chose à vous raconter. L’histoire du jour donc.

Alors, on est en 1973 je crois. Temps maussade, un gris bien automnal, une fine bruine qui nous érafle les pommettes. Surtout qu’avec la crème chauffante sur les cuisses et les bras, on n’est pas loin de l’hydrocution. Bref, on joue Grenoble. Le monstre de la poule dans cette catégorie Reichels. Premier du championnat, déjà qualifié pour le championnat de France. Et puis un pack du tonnerre.

Les piliers sont des viandars, dont un mec qui semble avoir été élevé dans une ferme, en portant des bottes de foin de 50 kilos, cinq fois par jour, un dans chaque vérin. On a peur. Surtout qu’avec les gars on a tourné la veille, la tourné des Grands Ducs, comme à la parade. Rentrés 5h, noirs complets. Bref, le coach nous prend aux tripes. « On est pas venu là pour être ici », « On va pas parler technico-tactique pendant deux heures, on va y aller avec une grosse paire et on va les destroncher, ok ? ». Oui chef. Y en pas un qui bronche dans le vestiaire, incrusté dans un pré-fa qui sent le synthol. C’est là que le médecin arrive…

Il nous explique qu’aux grands maux, les grands remèdes. Que son père avait perdu un œil ici, il y a 20 ans. Pour se venger, il veut nous refiler des cachets miracles. Histoire d’être chauds comme des baraques à frites sur le terrain. Prêts à tout casser. Ni une, ni deux, on avale ces petites pilules. On se sent de plus en plus forts. Les coups de têtes dans les douches résonnent dans tout le vestiaire. Et même dehors il parait.

Grenoble, c’est dans cinq minutes. On se serre, on se frotte le crane. Les liens se font, encore une fois. On se dit des choses qu’on ne s’est jamais dites. Ce match là, on n’a pas le droit de passer pour des peintres. Y a nos familles, nos copines dans les tribunes. Pas envie de passer pour des gigolpinces. On est au sommet de notre art. Notre 10 tape le coup d’envoi. Ca monte comme des morts de faims sous le ballon. Le deuxième ligne qui reçoit le ballon a du voir les étoiles au moment où Lulu lui mettait l’épaule dans le buffet. Bim. En-avant. Première mêlée du match. Pendant la semaine, on s’est dit qu’on allait charger. Bizarrement, ça sent l’entourloupe.

Flexion – Stop – Entrez. 50 centimètres d’écart entre les piliers adverses qui prennent un tête contre tête magistral. On pousse fort. Les Grenoblois prennent l’eau et reculent de 10 mètres. Un grand moment de jouissance. L’un des plus beaux souvenirs de ma carrière, les enfants. Ce produit dopant est tentac’. A la mi temps, on en redemande aux soigneurs. Le médecin s’infiltre encore et nous sourit. « Les gars, vous êtes vraiment des truffes. C’était de la vitamine A. C’est dans la tête, c’est dans la tête… C’était la plus belle mêlée que j’ai vu » qu’il nous a dit. Putain d’effet placebo.

Quoi de neuf chez vous les enfants ? Ici, on fait aller. J’ai encore un peu mal à la tête, à cause d’hier soir. On était tous réunis chez Lulu, un ancien du gaz. Au menu, une blanquette de veau, un gratin et au moins 2 litres de jaja par personne. Une bien belle soirée. On était cinq. La même bande de potes qu’il y a 40 berges, quand on allait aux férias en courant, une bouteille dans chaque main.

Hier soir c’était un peu particulier, il y avait une humeur nostalgique, révolutionnaire. A un moment, Lulu a même voulu aller taguer les murs du « cabioton » (notre ancien club house) pour insulter le gougnafier venu de Paris qui venait de racheter notre club. C’est parti dans tous les sens. « Mort aux Parisiens !», « A bas les mercenaires !», « De Gaulle reviens ! », et ainsi de suite. C’est là qu’on a décidé de se mettre une bouteille de prune dans le gosier. Une de moins que les Allemands n’auront pas, qu’on s’est dit.

Forcément, entre mecs – oui, pas de femmes en patrouille comme on dit – ça parle rugby. Mais comme il faut, hein. Du Top 14 à la Fédérale 3, en passant par le derby de 4ème série et ce petit gamin de 19 ans qui aurait été supervisé par un club, grand standing, d’après le trou du cul qui vient de Paris. A 23h, on était dès potron-minet alors on a refait le monde. Que soi-disant Marc Lièvremont avait encore des affinités au Pays Basque, alors c’est pour ça qu’Huguet était là. Ça a pas loupé, Fernand a sorti l’accordéon et nous a fait la P’tite Huguette. Il parait, je dis bien il parait (car c’est l’oncle du cousin de la femme de ménage de Marcel qui l’a dit) que Lièvremont voulait rappeler Nicolas Brusque et Elhorga pour aller en Nouvelle Zélande. Alors là, on a ri pendant 20 bonnes minutes. Le temps de sortir une autre bouteille, que Chabal était déjà mort et enterré. Étouffé par sa barbe et pendu à ses cheveux. Ces mecs-là, c’est pas des poètes.

A un moment, ça a failli mal finir. Lulu a ressorti des vieilles photos. On avait des sacrés trombines déjà. Mais le problème, c’est qu’il y avait une photo d’un match cadet de 62. A Tyrosse je crois, enfin les maillots étaient noirs sur la photo, vu qu’elle n’était pas en couleur. Le souvenir d’un quart de finale. Malheur. Fernand et Marcel, respectivement ouvreur et arrière se sont encore et toujours bouffé le foie sur une litigieuse action de fin de match… Je crois qu’on perdait de trois points. Fernand voulait faire une «orgie» (feinte de croisée avec le 12, redoublée avec le 13) mais Marcel était partisan d’un drop de 40 mètres, histoire de jouer les prolongations. Fernand était 10, il a pris la décision de jouer. Manque de bol, notre 13 fait un en-avant et l’arbitre siffle la fin. On s’en est jamais remis. Les deux gnolus n’ont plus, et ils ont remis le couvert. Heureusement, on avait Canal+ en fond, un match a commencé. C’était du Super 15, dans le Sud visiblement. Au bout de deux minutes, le deuxième ligne avait déjà fait une chistera et le talonneur un cadrage-débordement. On a pleuré, on s’est enfilé trois bouteilles et on s’est couchés.

Pierre

PS: A voir, le blog de l’auteur, en vrai, Rugbystiquement votre.

Voilà ma première chronique. La Boucherie m’a proposé 2 litres d’alambic par papier envoyé. Vous pensez bien que j’ai pas hésité une seule seconde. Le rugby, c’est toute ma vie. Moi, c’est Pierre Albala-Dijo, ami des femmes, de l’alcool et du rugby. Mes plus beaux souvenirs sont ovales. Je ne vous raconte pas les 3ème mi-temps chez la Grande Jaja tout de suite, mais ça ne saurait tarder.

Pour l’heure, j’ai les genoux qui cagnent et la cabine avancée. La seule chose qui vaille c’est le rugby. Et encore, hein. Les jeunes de maintenant… Pfiou. C’est plus le rugby de mon temps, pas vrai Yves ? Tiens, je pense à ça : j’ai regardé Real-Barça. Ce Pepe. Je le verrais bien 3ème latte. Ce sera toujours mieux que Chabal. A mon époque on lui aurait tiré les cheveux et coupé la barbe dans un maul à ct’ apôtre.

Je ne vais quand même pas m’éterniser là, bien que j’aie des choses à vous raconter les enfants. Mais y a les anciens qui m’attendent au troquet (plus communément appelé un bar) pour taper le carton. Ah, ça me rappelle le bon temps. Avec les joueurs de l’équipe, à chaque voyage en bus on tapait la coinche (ou contrée, suivant les régions). Le père à Jeannot avait fabriqué une planche pour mettre en travers des sièges. Comme ça, avec des vieux restants de poutres qu’il coupait à mains nues. Par contre Jeannot, personne voulait jouer avec lui. On y voyait bien qu’il avait été bercé trop près du mur. Gentil, hein, mais il avait pas toutes les fascines à l’abri. Comme ça tout de suite, il me fait penser à Guirado.

J’ai jamais pu piffer les Catalans d’ailleurs. Le souvenir d’un levé de rideau en 69, l’arbitre nous l’avait mis dans le cul. Dimanche après le gigot d’la Françoise, je me mettrais dans mon fauteuil pour voir l’USAP. Bin c’est bien la première fois de ma vie que je vais supporter des Anglais ma foi…

Pierre Albala-Dijo